El Centro Cultural Neogótico

Con Felipe pasamos varias veces, la primera fue cuando me mostró los bares a los cuales todo el mundo iba, pero él no , él era demasiado arty como para esos lugares. Caminamos un poco más y llegando a la esquina, estaba ahí, mostaza y ridículo, alto y finito, imposible no mencionarlo "-Eso, es el Centro Cultural" dijo.

La segunda vez nos dirigíamos a la casa de su amigo que vivía en la cuadra siguiente en un edificio de departamentos. Pasamos sin detenernos a observar o comentar sus altas naves o los ventanucos con vitrales.

Después de saludar al portero, subimos por el ascensor, hicimos muecas en los espejos, y en el piso correcto, tocamos el timbre. Adentro, estaban dos chicas desparramadas en el sofá fumando cigarrillos. El dueño de casa era, estéticamente hablando, mi hombre ideal.

Tengo la maldita manía de imaginarme viviendo en todos los departamentos de soltero que visito. "-Es perfecto", me dije a mi misma.

La conversación giró en torno a dos temas fundamentales: como lo habían corrido de su antiguo trabajo por haber entablado una pelea con una compañera de la zapatería. Ella lo había llamado "maricón". El era maricón, estaba claro, pero no era cuestión.

El segundo asunto tratado fue sobre un amigo en común que había vivido en su casa mes y medio y había usado tanto la computadora que le dobló la cuenta de la luz. Este chico aparentemente padecía una patología: era adicto a Second Life, ese juego on-line en donde uno tiene una vida paralela virtual. El era una rubia pechugona, dueña de una empresa de telemarketing. Yo lo había conocido en su monoambiente el jueves anterior. No era nada parecido a una rubia pechugona.

Mateo decía que era una aberración artística, que salía completamente de la estética arquitectónica de la ciudad.

A mi, me daba igual.